Sonidos de rebelión, que salen de cajas negras.
Te ensucian y manchan la palabra.
Buscas ira, la encuentras, conoces tu voz.
Esa suciedad que te remueve, esa suciedad de niño.
La rabia que nos nace de años de represión
rebota en el pecho y sale por el humo del cigarro.
Ese humo que flota en el aire,
que nos impide ver,
que nos contamina y
vuelve todo un círculo vicioso.
El camino lo tiene tu voz callada,
muda en tus sueños furtivos.
Tarde es para decir "me rindo".
Supervivencia es lo que empuja a gritar.
