Los versos se me resbalan por los dedos.
Me nacen de cada imagen.
Cada pelo de punta es uno de ellos queriendo escapar.
¡Y necesito entenderme con ellos!
Esos versos son nómadas.
No quieren casa ni pasaporte...
Buscan volar. En el limpio aire.
¡Quieren ser libres!
Nunca vislumbré los versos de otra forma.
Ansían mancharse de exterior,
sílaba a sílaba no desisten en su empeño,
cuando antojen...¡quieren ser importantes!
Mis manos intentan moverse como gorriones,
el papel entonces se hace aire.
No hay nada más esencial que los versos...
¡son poesía! ¡es la poesía!
Y ellos...¡son libres!
Me nacen de cada imagen.
Cada pelo de punta es uno de ellos queriendo escapar.
¡Y necesito entenderme con ellos!
Esos versos son nómadas.
No quieren casa ni pasaporte...
Buscan volar. En el limpio aire.
¡Quieren ser libres!
Nunca vislumbré los versos de otra forma.
Ansían mancharse de exterior,
sílaba a sílaba no desisten en su empeño,
cuando antojen...¡quieren ser importantes!
Mis manos intentan moverse como gorriones,
el papel entonces se hace aire.
No hay nada más esencial que los versos...
¡son poesía! ¡es la poesía!
Y ellos...¡son libres!