Los versos se me resbalan por los dedos.
Me nacen de cada imagen.
Cada pelo de punta es uno de ellos queriendo escapar.
¡Y necesito entenderme con ellos!
Esos versos son nómadas.
No quieren casa ni pasaporte...
Buscan volar. En el limpio aire.
¡Quieren ser libres!
Nunca vislumbré los versos de otra forma.
Ansían mancharse de exterior,
sílaba a sílaba no desisten en su empeño,
cuando antojen...¡quieren ser importantes!
Mis manos intentan moverse como gorriones,
el papel entonces se hace aire.
No hay nada más esencial que los versos...
¡son poesía! ¡es la poesía!
Y ellos...¡son libres!
Me nacen de cada imagen.
Cada pelo de punta es uno de ellos queriendo escapar.
¡Y necesito entenderme con ellos!
Esos versos son nómadas.
No quieren casa ni pasaporte...
Buscan volar. En el limpio aire.
¡Quieren ser libres!
Nunca vislumbré los versos de otra forma.
Ansían mancharse de exterior,
sílaba a sílaba no desisten en su empeño,
cuando antojen...¡quieren ser importantes!
Mis manos intentan moverse como gorriones,
el papel entonces se hace aire.
No hay nada más esencial que los versos...
¡son poesía! ¡es la poesía!
Y ellos...¡son libres!
Me gusta tu blog,me gusta como escribis,y que escribas y te guste la poesía...me recrea la mente tu blog...así que por esas razones me veo obligada a incluirte en la lista de blogs a los que les estoy entregando el premio Sol Brillante!así que espero que lo disfrutes!
ResponderEliminarSaludoss poeta!